Vinos de Chueca - Trece Rosas.

Eran casi adolescentes;
acusadas de indecentes,
eran, sin más, detenidas
por ser rojas de familia,
por andar con milicianos
o por hacer contrabando 
de esperanza.

Ni si quiera las juzgaron,
a todas las condenaron
al brutal fusilamiento
para dar un escarmiento 
con su danza.

Las llevaron a capilla
antes de la luz del día,
algunas se confesaron,
otras solo blasfemaron.
Las pusieron en la tapia;
llenas de miedo y de rabia
de impotencia.

Se agarraron de las manos
y sonaron los disparos.
Hay quien dice que lloraban,
los mismos que las mataban,
de vergüenza.

Que hoy quisiera con mis dedos
arrancarles todo el plomo.
Y decirles que fue un sueño
pero no me sale cómo…
Trece fosas, trece besos, trece rosas…

Que hoy quisiera con mis dientes
escarbar el cementerio
y decirles que despierten
pero yo también estoy muerto…
Trece fosas, trece besos, trece rosas…

Hubo hasta tiros de gracia
rematando la matanza,
después algunos parientes,
entre los cuerpos inertes.
Eran gritos y desmayos
sangre mezclada con llanto y con enojo.

Entro un hombre por la puerta,
a mitad de su alma muerta,
y fingiendo que rezaba,
a una de ellas susurraba
"querida; socorro rojo".

Que hoy quisiera con mis labios
besarles las calaveras, 
y decirles "venga vamos"
pero no encuentro manera.
Trece fosas, trece besos, trece rosas...

Que hoy quisiera con mis canas
hacer trucos con el tiempo
y decirles "hola guapas", 
pero dicen que no puedo.
Trece fosas, trece besos, trece rosas...

¿Temor?

Momentos en los que piensas que necesitas estar sola y en realidad lo que necesitas es ver que no quieren dejarte sola, que aunque sea hay una persona que sabe que no estas bien y está dispuesta a quedarse aún teniendo que estar callada y quieta, como si en realidad no estuviera, aún si poder hacer más que simplemente estar. Pero te aterra admitirlo por miedo a que nadie quiera quedarse, por miedo a que nadie sea capaz de ver el dolor en tus ojos, el miedo en tu mirada, por miedo a que esa muralla que durante años has construido a tu alrededor realmente funcione y nadie sea capaz de sobrepasarla. Temes estar realmente sola, depués de desearlo tanto, después de no permitir que nadie te conozca al completo, tienes miedo de que no exista alguien capaz de saber como te sientes en cada momento o cuando sonríes de verdad. Despues de tanto tiempo no sabes como hacer que las palabras que nunca has dicho salgan, como tirar las piedras que un día tú pusistes a tu alrededor, temes no poder ser tú

Ya estoy cansada, todos son reproches.
Sí, haré cosas mal, y me arrepiento, pero eso no sirve, un perdón o un simple "lo siento" no le vale. Solo saben echar en cara las cosas malas, jamás se le ocurrirá decir un "gracias Trini, sigue así" 
Esta lleno de puro egoísmo, toda su jodida vida ha sido así, y todavía sigue si darse cuenta de la reacción de la gente que le rodea. 

Iniesta Ojea, Roberto.

El que tiene una canción para cualquier cosa, el único capaz de transmitirme sentimientos que nadie más puede hacerlo como él, la persona que ha sido capaz de hacerme temblar, gritar, cantar, llorar de emoción y de alegría en sus conciertos, a la que nos a regalado 26 años de su vida componiendo, cantando, tocando y formando, para mi, y para muchos, el mejor grupo del mundo. 
Espero poder estar otra vez tan cerquita de él como aquel 21 de septiembre de 2012 y enseñarme otra vez el puto sentido de la vida, cuando debería de explicar por qué se sienta a tocar una canción que nadie conocemos : El otro día le dije a mi perro, 'A ver tú, ¿cuál es el sentido de la vida? y me dice 'muy fácil, tú me tiras un palo yo voy a toa hostia a por él, te lo traigo y a ver si tienes cojones de quitármelo' Y efectivamente, le tiré un palo, fue a por él y no hubo manera de quitarselo. Y ese es el puto sentido de la vida" .
Porque es especial, y nunca nadie podrá superarle, ni igualarle, ni tan siquiera parecerse un poco a él.
Por ayudarme a ver un poco más como él el sentido del mundo...
Por que siempre hace "lo que le sale de los huevos" como él diría.
Porque morirá físicamente, pero será eterno.
Y porque no necesita nada más para ser dios.

Mucha gente me tomará como loca si lee esto, pero tanto Robe, como cada uno de los miembros que han pasado y componen Extremoduro me aportan muchísimo día a día, y no podría expresar lo que significa este grupo para mi.
De verdad, Robe, gracias.

.

"ESO NO HACE FALTA QUE LO JURES, SO LESBIANO.
Continuará...


-¡Me cagüen la gusana madre de la creación, que nos parió y nos trajo a este puto mundo lleno de garrulos!
¡Maldita raza humana y cerril! ¡Joder!
Me prometí a mí misma escribir esto sin dejar que la mala leche me agriara la prosa, pero me dijeron que podría contar mi historia, y esto es un engaño. Apenas me dejan meter un inciso muy de vez en cuando, y casi diría que sacado de contexto. Me dijeron que el título sería: "La vida íntima de las lombrices." Otro engaño. Y lo más importante: me dijeron que no correría peligro, y me han vuelto a cortar, me persiguen, me insultan, y todo para nada: a nadie le importa un carajo. Me ignoran. En cuanto trato de construir una descripción objetica de los hecho, alguien me interrumpe con una versión que nada tiene que ver con la cruel realidad, mi realidad. Por ejemplo, en esta hisoria se cuenta que el humano, antes de comerse a la primera lombriz, le habló y ¡claro, ya sé yo lo que le dijo!: Hola bonita, vas a ser mi comidita. Esto no es hablarle a alguien, joder, eso es partirse el culo sin respetar el último momento de nadie. Pero yo contaré la verdad, vaya si la contaré: se comieron a mi pareja, a mis hijas, a mis madres, a mis hermanas, a mis sobrinas, a mis nietas, a mis abuelas, a mis primas, a mis tías, a toda mi familia cercana y lejana, a mi familia política: suegras, consuegras, cuñadas, nueras..."



-EL VIAJE ÍNTIMO DE LA LOCURA
Roberto Iniesta.http://t.co/cbcvvmqtiA

EVIDLL

"Recuerdo un tiempo en que la vida me sonreía; vivía rodeada de tanta dicha felicidad que me empachaba. [...] Pero pasaron, y la vida ya no me sonríe, ahora se descojona de mi."
Roberto Iniesta - El Viaje Intimo De La Locura

Lluvia. La que me despierta, la que me despeja, la que me dice cuándo parar. Tan nostálgica y poética que nos permite evadirnos de la realidad, aunque ésta siga estando presente, clavándonos astillas en los ojos. Aquí me tienes, esperando a que decidas, a que me digas qué es lo que debo hacer para evitar perderte. Yo no quiero, de ti ya no sé nada. Pero seguimos evitándonos como si fuésemos dos extraños mirando cómo pasan los minutos de nuestro reloj. Se para. Las agujas dejaron de moverse. Ya parece que no te importa.
Te dejo a ti que ahora seas el médico. Melancolía en mis venas. Quítamela como puedas.

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Quizás algún día todo se tuerza, quizás algún día todo salga mal. Algo hará que tropezamos, nos caigamos y al levantarnos tomemos caminos distintos, opuestos. ¿Y qué más da? Ni tú, ni yo, ni nadie es consciente de que le deparará el futuro ni de las cosas que ocurrirán a lo largo de su vida. El camino hay que andarlo como venga. Luchar, luchar es lo que nos queda. Nadie nos impide ser nuestros propios héroes y salvarnos a nosotros mismos.

PPF

"Por aquel entonces tenía un sueño por el que luchar, pero para conseguir ciertas cosas, tuve que dejar atrás muchas irreemplazables .. Aún así, no me arrepiento, vivía al máximo y hacía lo que quería, pero hay algo que me gustaría saber... ¿Aún conservas la sonrisa?"

NOS SOBRAN LOS MOTIVOS.

Este adiós no maquilla un hasta luego, 
este nunca no esconde un ojala, 
estas cenizas no juegan con fuego, 
este ciego no mira para atrás. 
Este notario firma lo que escribo, 
esta letra no la protestaré, 
ahórrate el acuse de recibo, 
estas vísperas son las de después. 
A este ruido tan huérfano de padre 
no voy a permitirle que taladre 
un corazón podrido de latir. 
Este pez ya no muere por tu boca, 
este loco se va con otra loca, 
estos ojos no lloran más por ti.

A veces miro a mi alrededor y vomito, blasfemo y lloro....
A veces no hay preguntas,hay realidad, a veces miro al infinito azul del cielo con los ojos cerrados y comienzo a volar, lejos, muy lejos; allá donde el mundo es como quiero que sea,como quiere que sea la gran mayoria.Harto de la sinrazón,de la envidia carroñera, de la avaricia del que más tiene, del pisoteo de la opulencia al muerto de hambre, de la falsedad,de la mentira, "del silencio" otra forma de mentir.Tengo un sueño, y es seguir soñando despierto... Soñar con el destierro del abrazo carroñero e interesado, del beso de apóstol por algo a cambio, por la sinceridad de almas iguales que la mia, por atardeceres sentados a avistar esperanzas de un mundo mejor y más justo para todos, por aquello que nunca hubo desde que la vida es vida.Dignidad, justicia, igualdad, paz...¡¡¡amor!!! Qué bonito suena, qué bien se escribe, qué facil se pronuncia... ¡Pero qué difícil es hacerlo!

He amanecido entre sábanas de sueños y pesadillas que moran en ese que me acompaña dentro de mi espejo.
Me hice portavoz del alma que alberga las noches en vela frente al tapiz blanco de papel, mudo compañero que espera que las palabras le pinten la cara de cosas bellas y profundas.Los versos sobre tu cuerpo, el mito de "tu agujero de amor", la locura del poeta loco y bohemio, que colgó sus esperanzas en el cabecero de tu cama, borracho, narcotizado por tu miel, en celo permanente por el envoltorio de una mirada que me penetra.El primer polvo lo echaron tus ojos.Lápices sucios y enamorados, corriéndose al hablar de ti y haciendo homenaje eterno a la noche de mis días, a la estrella en estado en espera permanente de cielo raso y nublado, la que siempre está aunque no esté.Sueños de braguitas arrancadas de mi cuerpo. Hambre de bocados y de terminar recostado en tu abdomen, ese que venero....Sueños de labios esponjosos cebándose con mi cuerpo, examinando cada milímetro de mi piel....siempre quedaremos en el.Sueños de olores y pellizquitos de lujuria, sueños de instalarme en tu sótano de ombligo para siempre, húmedo y calentito lugar de recogimiento para mis letras y pensamientos más canallas....Sueños escritos, sueños robados.Detalles y retales de mi vida que ya son tuyos, paraíso en mis infiernos y la locura en mi cordura olvidada hace ya años.Decidí hacer huelga de buenas costumbres y de falsa y doble moral, decidí enamorarme de lo prohibido y lo bello; lo convencional no es para mi, el mundo se me hace cada día más raro; la rareza que me provoca el despertarme y no imaginarte, la rareza del amor en silencio y continuado, la rareza bipolar del corazón y el pensamiento, la contradictoria facilidad de palabra y silencio y de versos y abandono de musas.....la fragilidad de ánimo y esperanzas cuando te vas,el estar todo el día haciendo el amor contigo en la nebulosa niebla de la imaginación; nadie te acariciará como yo lo hago, nadie te amará como yo.Ningún trovador por inmortal que sea puede librarse de perder la cabeza por su musa personal.....

El mundo se está volviendo loco

Hoy me puede la desilusión, apenas he experimentado este sentimiento en mi vida, es uno que no suelo tener. Pocas veces me afectan las cosas externas a mi. Me podéis llamar egoísta, creo que no lo soy, pero sólo en ese aspecto, no permito que me afecte a nada, por que la vida es un abrir y cerrar los ojos y hay que vivirla y disfrutar lo máximo que podamos de ella sin dejar que nos derrumbemos, pero tal y como están las cosas era de extrañar que no se hallara en mi esta sensación.
Con esto me estoy refiriendo a la situación que todos y cada una de las personas estamos viviendo. Es una cosa que me causa mucha impotencia, que haya gente pija y mal criada  que sufre, llora, se lamenta... simplemente por que su nuevo ipod, iphone, tablet, portátil o similares, se le haya caído a suelo, y gente que esté sufriendo por hambre, situación laboral, por enfermedades que si tuvieran la milésima parte de la riqueza que tienen algunos que he mencionado antes, esa enfermedad no la padecería.
Quiero decir, no es nada nuevo ni que no sepáis ya, que el mundo está muy mal repartido. 
Hace poco, cosa de tres semanas, me preguntaron: ''Trini, ¿por qué hay gente tan rica?'' A lo que le respondí '' porque hay gente muy pobre.'' Bastó eso para contestarle.
Estoy desilusionada por eso, porque con cada día que pasa voy apreciando más las cosas, porque en cualquier me puede faltar. 

Si, de la ilusión viene la desilusión, de las sonrisas las lágrimas y de los días soleados las tormentas. Puede que no todo sea preguntarse por qué y que dejarse llevar sea lo mejor.

Hoy paré el tiempo, me suspendí en el espacio, me quedé mirando cómo las llamas devoran la madera y dejé de funcionar, me puse en 'modo avión'. Necesitaba parar, evadirme y mirar con los ojos cerrados qué es lo que hay dentro de mi, en qué me he convertido, quién soy y quién quiero llegar a ser. No soy más que sombras que aparecen cuando la luz se apaga, no soy más que nada. Tengo quince años, aspiraciones de niña descerebrada y medio millón de ilusiones en el bolsillo. Tengo una bandada de pájaros en la cabeza, mil sonrisas a punto de caramelo para disparar a cualquiera sin miramientos ni hipótesis carentes de sentido, ¡ah! y un par de chistes guardados en la manga. Soy otra simple idiota, como una de todas las que habitamos este pedazo de tierra, no tengo nada especial y, sin embargo, me siento tan única y diferente a veces que creo que vengo de otro planeta, pero no, soy de por aquí, una más de las que hay por aquí.

Cerrando los ojos, se apaga el universo
Pequeño telón para escenario tan inmenso
Te falta algo, ¿te sientes solo?
No importa, pues un corazón grande
se llena con poco.

Como un cigarro para un fumador. Como ese último sorbo de ginebra para un alcohólico. Ese chute para un drogadicto.

 Estabas más guapo cuando yo te miraba. Y eras más bonito sin ropa. Y sin los ojos rojos de tanto olvidar besos en botellas de ron. Eras más dulce con sabor a Colacao por las mañanas. Y seguro que tus besos ya no saben igual. Seguro que nadie te besa tan suave, ni con tanto amor. Eras mucho más bonito en mi balcón. Sin camiseta y oliendo a Marlboro y pasión. Estabas más guapo, y más tú. Más borracho de amor sin alcohol. Más ciego de ratos bonitos.
Yo era más dulce sin sabor a ginebra. Sin besos que no siento. Sin resaca y sin sexo sin amor. Más cuerda y más sensata. Menos predecible. Ya no sé pensar cuando grito. Ni cuando beso. Ni cuando bebo. Ni si quiera cuando escribo. Ahora vivo rápido. Sin sentir y sin pensar. 
Que el pensar hace daño. Y ahora es tiempo de vida. De domingos de resaca sin tu espalda. Ahora empieza la tormenta. Ya llegará la calma.